Le gustaba mirar el puente Triana desde su balcón, sobretodo ahora, asida como estaba a su silla, podía tirarse las horas mirando el deambular de personas por las barandas del puente que exibían mundanas el sortijeo de candados de amor, como aquellos del puente Milvio, puestos por los enamorados como una forma de sellar su pasión tirando luego la llave al río, que jamás Federico Moccia imaginara que una novela suya transpasara fronteras de esta forma.
Le gustaba mirar el puente, le gustaba; en realidad, siempre le habían atraído sobremanera los puentes, mucho más allá de su realidad física como punto de conexión entre orillas, le generaba un profundo simbolismo esa unión de distancias o de voluntades que para ella significaban los puentes y el tender puentes, quizá por eso también un puente era una sucesión de días de asueto, sin trabajo, como una mano tendida hacía la otra orilla, la de los sueños, la de la ilusión.
Y mientras intentaba, cual Sherlock, dilucidar desde su ventana la vida de quienes iban y venían por el puente, una punzada amarga le atenazó el ánimo, e igual que el ladrón vuelve al escenario del robo, su mente volvió a Estambul, a aquel puente tres años ha, en donde con su chico, en la moto, las piernas se le pararon para siempre, asfixiadas entre hierros y asfalto.
Ya no le dolía el recuerdo pese a la prisión de la silla, pero le resultaba liberador mirar aquellas fotos cómplices llenas de movimiento.
Mecánicamente, como si de un ritual se tratase, cogía la caja de bombones donde las guardaba y miraba, -de soslayo a veces y despacito otras-, aquellas fotos felices: en la mezquita azul, frente al palacio Topkapi, sentados en Santa Sofía, comprando en el Gran Bazar, contemplando sonrientes los puentes del Bósforo... justo en ese momento algo sucedió, algo debió suceder justo mientras sostenía esa foto en el puente, porque oyó como alguien le susurraba aquel poema al oído
"Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela...
No quería volverse, no quería moverse, no quería respirar, no fuera a deshacerse la magia, mientras seguía sintiendo la voz susurrante y cálida de Espronceda tocando sensual su oído...
la luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul,
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Estambul...
Notaba su aliento acariciándole la piel y el suave roce de su boca al pronunciar las palabras, su corazón trotaba acelerado, estaba a punto de estallar, y ella allí, hierática, sin querer moverse, sin respirar, no fuera a deshacerse la magia...
que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar..."
Así, sin distinguir entre realidad y delirio, sintiendo intensamente la caricia de esos versos, quieta, sin moverse, sin querer respirar, saboreando la magia, notó como su lágrima, transgresora de la ley de quietud, corría desbocada mejilla abajo, pero Espronceda, al quite y don juan, la atajó con un beso apasionado.
Sed felices querid@s. Mil besitos
martes 15 de diciembre de 2009
lunes 14 de diciembre de 2009
ME HABLA EL SILENCIO, POR: MARIA ANTONIA GUTIÉRREZ HUETE
viernes, diciembre 04, 2009
ME HABLA EL SILENCIO
Me habla el silencio...
Otras muchas, tantas, realidades.
Besos escarchados en el tiempo.
Lunas enmarañadas.
Soledades.
Risas amarillentas.
Me habla el silencio...
Flores desecadas en los alambres.
Sueños decapitados a pocos metros.
Alfombras envejecidas.
Suciedades.
Luces debilitadas.
Me habla el silencio...
Canas con brillantina de escaparate.
Sexo petrificado entre dos miembros.
Noches atormentadas
en los cristales.
Cielos de purpurina.
Me habla el silencio...
Días semiborrados en almanaques.
Musas emparedadas en los infiernos.
Fetos malparidos
por hospitales.
Me habla el silencio...
Espadas escondidas entre manjares.
Rostros invisibles en los espejos.
Nombres secretos.
Falsedades.
Polvo. Despedidas.
Me habla el silencio...
Cupidos oxidados en los semblantes.
Sábanas muertas de inviernos.
Ojos marchitos.
Calamidades.
Nidos abandonados.
Me habla el silencio...
Caricias malheridas de quilates.
Horas enterradas en los desiertos.
Pieles incoloras.
Crueles verdades.
Palabras podridas.
Me habla el silencio...
Lágrimas verdes. Charcos de disparates.
Ángeles pálidos de pena. Lamentos.
Nubes renegridas.
Oscuridades.
Musgo en las sienes.
Me habla el silencio...
Labios clausurados. Profundos mares.
Almas enfrentadas al sentimiento.
Santuario sin dioses.
Veleidades.
Silencio sagrado.
Me habla el silencio...
MARIA ANTONIA GUTIÉRREZ HUETE
Léanla en el blog: Literatura en Priego
ME HABLA EL SILENCIO
Me habla el silencio...
Otras muchas, tantas, realidades.
Besos escarchados en el tiempo.
Lunas enmarañadas.
Soledades.
Risas amarillentas.
Me habla el silencio...
Flores desecadas en los alambres.
Sueños decapitados a pocos metros.
Alfombras envejecidas.
Suciedades.
Luces debilitadas.
Me habla el silencio...
Canas con brillantina de escaparate.
Sexo petrificado entre dos miembros.
Noches atormentadas
en los cristales.
Cielos de purpurina.
Me habla el silencio...
Días semiborrados en almanaques.
Musas emparedadas en los infiernos.
Fetos malparidos
por hospitales.
Me habla el silencio...
Espadas escondidas entre manjares.
Rostros invisibles en los espejos.
Nombres secretos.
Falsedades.
Polvo. Despedidas.
Me habla el silencio...
Cupidos oxidados en los semblantes.
Sábanas muertas de inviernos.
Ojos marchitos.
Calamidades.
Nidos abandonados.
Me habla el silencio...
Caricias malheridas de quilates.
Horas enterradas en los desiertos.
Pieles incoloras.
Crueles verdades.
Palabras podridas.
Me habla el silencio...
Lágrimas verdes. Charcos de disparates.
Ángeles pálidos de pena. Lamentos.
Nubes renegridas.
Oscuridades.
Musgo en las sienes.
Me habla el silencio...
Labios clausurados. Profundos mares.
Almas enfrentadas al sentimiento.
Santuario sin dioses.
Veleidades.
Silencio sagrado.
Me habla el silencio...
MARIA ANTONIA GUTIÉRREZ HUETE
Léanla en el blog: Literatura en Priego
domingo 13 de diciembre de 2009
La Ventana de Los Sentidos: POR ROBERTO EL ENTE
La Ventana de Los Sentidos
Hoy he abierto una ventana
por la que puedo ver
el primer rayo que ilumina
mis mañanas.
Hoy he sentido el escalofrío
al contemplar el halo
que desprenden los sentidos.
Los sentidos que duermen
y que sueñan contigo,
que despiertan sonriendo
la mirada de un niño.
Ese niño que a veces
se pintaba la cara,
se vestía de brujo
y hechizaba a las almas,
que cantaba el conjuro
por las calles y plazas
del lugar donde el levante
se hace fuerte en las entrañas.
Maquillando el viento
con agua salada,
pintando sonrisas
en la marejada.
Hoy he sentido el beso
de la que siempre me besaba,
de la que no dormía
cuando yo me despertaba,
de la que vio crecer al niño
que pintaba poesías,
que suerte poder tenerte,
aunque lejos,
pero a la verita mía.
Ese niño que ahora espera
la llamada cada noche
de la que lo vio crecer,
se le quedan cortas las palabras
para expresarle lo que eres para él.
Quiero que se pare el tiempo,
que no se lleve tu risa,
que el celeste de tus ojos
nunca se apague madre mía...
...Hoy te mando mis besos
y mis te quieros disfrazados
de Poesía.
A mi madre...
ROBERTO, EL ENTE
Hoy he abierto una ventana
por la que puedo ver
el primer rayo que ilumina
mis mañanas.
Hoy he sentido el escalofrío
al contemplar el halo
que desprenden los sentidos.
Los sentidos que duermen
y que sueñan contigo,
que despiertan sonriendo
la mirada de un niño.
Ese niño que a veces
se pintaba la cara,
se vestía de brujo
y hechizaba a las almas,
que cantaba el conjuro
por las calles y plazas
del lugar donde el levante
se hace fuerte en las entrañas.
Maquillando el viento
con agua salada,
pintando sonrisas
en la marejada.
Hoy he sentido el beso
de la que siempre me besaba,
de la que no dormía
cuando yo me despertaba,
de la que vio crecer al niño
que pintaba poesías,
que suerte poder tenerte,
aunque lejos,
pero a la verita mía.
Ese niño que ahora espera
la llamada cada noche
de la que lo vio crecer,
se le quedan cortas las palabras
para expresarle lo que eres para él.
Quiero que se pare el tiempo,
que no se lleve tu risa,
que el celeste de tus ojos
nunca se apague madre mía...
...Hoy te mando mis besos
y mis te quieros disfrazados
de Poesía.
A mi madre...
ROBERTO, EL ENTE
viernes 11 de diciembre de 2009
Debajo de la mesa por FERNANDO SAVATER
Debajo de la mesa
Fernando Savater
La organización terrorista no está hoy en tregua, ni más corta ni más larga, sino en paro. La tregua es voluntaria, pero al paro le echan a uno...
Modelo en muchas ocasiones de sensatez y buen juicio, a don Quijote se le iba un tanto la pinza cuando salían a relucir princesas y hechiceros. A partir de ese momento, dice Cervantes, el hidalgo "izquierdeaba" (2ª parte, cap. XXVI). Aclara en oportuna nota el profesor Francisco Rico: "Comenzaba a disparatar". A numerosos progresistas de nuestro país les pasa algo parecido: mantienen opiniones políticas y sociales razonables por lo general, pero "izquierdean" en el sentido cervantino del término cuando se trata de reivindicaciones nacionalistas y de la unidad del Estado de Derecho español (también suele pasarles al hablar de América Latina, pero eso lo dejaremos para otra ocasión). (...)
¡Claro que queremos la paz! Pero no puede llamarse paz a cualquier cosa, como bien sabemos precisamente los que vivimos toda nuestra juventud en la paz franquista. No es desde luego paz una fementida "tregua" de ETA. La organización terrorista no está hoy en tregua, ni más corta ni más larga, sino en paro. La tregua es voluntaria, pero al paro le echan a uno..., aunque acepte de vez en cuando trabajos eventuales de mantenimiento. Quien ha enviado al paro a ETA no es sin duda Batasuna, ni ningún partido nacionalista vasco, sino precisamente los movimientos cívicos, el Pacto Antiterrorista, la Ley de Partidos, las medidas policiales y judiciales, así como la aparición de Al Qaeda. Es lógico que ETA intente cobrar el subsidio de paro en forma de premio político por una "tregua" más o menos imaginaria, pero el Estado democrático ni puede ni debe ceder ante esta exigencia de los terroristas desempleados: no les queda otro camino, antes o después, que deponer definitivamente las armas y confiar en la generosidad penal de quienes demasiado tiempo les han sufrido. Aunque aún esté en su mano darnos algún sobresalto a título póstumo, su ciclo criminal ha concluido..., si no se les reanima con alguna torpeza.
Fíjense, por ejemplo, como cada año, en el espectáculo hace pocos días de la izada de bandera que marca el comienzo de las fiestas de San Sebastián. La plaza de la Constitución donostiarra estaba llena de lemas y pancartas abertzales, cuando no francamente pro-etarras, entre otros, un monumental cartel "Alde hemendik" (largaos de aquí) que no era precisamente acogedor para quienes no compartían esa ideología. El debate de la jornada era la incorporación de algunas mujeres a la tamborrada inaugural de la fiesta, por expresa y justificada decisión del Ayuntamiento. Por supuesto, me parece estupendo que las mujeres tengan derecho también a tocar el bombo en público, como cualquier otra criatura de Dios. Pero ¿por qué nuestro municipio no lucha con el mismo ahínco por el derecho de muchos donostiarras de asistir al jolgorio sin verse presionados y amenazados por la parafernalia radical? Pues bien, para el alcalde Odón Elorza la fiesta transcurrió "en paz" y lo único que deploró es la actuación de "un juez que no se ha ganado precisamente el Tambor de Oro". O sea, mucho hacer reuniones sobre derechos humanos y apoyo a las víctimas, pero nada de tomar medidas efectivas contra el exhibicionismo prepotente de quienes se burlan de unos y de otras.
Durante demasiados años, la pugna ha sido entre el terrorismo de ETA que pretendía cambiar las instituciones democráticas y quienes defendían frente a él su mantenimiento. No habrá paz aceptable democráticamente fuera del triunfo de la legalidad vigente sobre quienes pretenden "otra cosa" a su gusto y beneficio. La legalidad está dispuesta a acoger a quienes han querido vulnerarla, desde luego, aunque sin alterarse para recompensarles por la suspensión de sus crímenes. Una mesa de partidos extraparlamentaria pero con rango político supondría esa recompensa: aun aceptando el despiste oportunista como animal de compañía del socialismo actual vasco, me niego a creer que no comprendan la magnitud de lo que está en juego. A no ser que quieran ponerse a "izquierdear" en el sentido cervantino del término... (...)
Fernando Savater
La organización terrorista no está hoy en tregua, ni más corta ni más larga, sino en paro. La tregua es voluntaria, pero al paro le echan a uno...
Modelo en muchas ocasiones de sensatez y buen juicio, a don Quijote se le iba un tanto la pinza cuando salían a relucir princesas y hechiceros. A partir de ese momento, dice Cervantes, el hidalgo "izquierdeaba" (2ª parte, cap. XXVI). Aclara en oportuna nota el profesor Francisco Rico: "Comenzaba a disparatar". A numerosos progresistas de nuestro país les pasa algo parecido: mantienen opiniones políticas y sociales razonables por lo general, pero "izquierdean" en el sentido cervantino del término cuando se trata de reivindicaciones nacionalistas y de la unidad del Estado de Derecho español (también suele pasarles al hablar de América Latina, pero eso lo dejaremos para otra ocasión). (...)
¡Claro que queremos la paz! Pero no puede llamarse paz a cualquier cosa, como bien sabemos precisamente los que vivimos toda nuestra juventud en la paz franquista. No es desde luego paz una fementida "tregua" de ETA. La organización terrorista no está hoy en tregua, ni más corta ni más larga, sino en paro. La tregua es voluntaria, pero al paro le echan a uno..., aunque acepte de vez en cuando trabajos eventuales de mantenimiento. Quien ha enviado al paro a ETA no es sin duda Batasuna, ni ningún partido nacionalista vasco, sino precisamente los movimientos cívicos, el Pacto Antiterrorista, la Ley de Partidos, las medidas policiales y judiciales, así como la aparición de Al Qaeda. Es lógico que ETA intente cobrar el subsidio de paro en forma de premio político por una "tregua" más o menos imaginaria, pero el Estado democrático ni puede ni debe ceder ante esta exigencia de los terroristas desempleados: no les queda otro camino, antes o después, que deponer definitivamente las armas y confiar en la generosidad penal de quienes demasiado tiempo les han sufrido. Aunque aún esté en su mano darnos algún sobresalto a título póstumo, su ciclo criminal ha concluido..., si no se les reanima con alguna torpeza.
Fíjense, por ejemplo, como cada año, en el espectáculo hace pocos días de la izada de bandera que marca el comienzo de las fiestas de San Sebastián. La plaza de la Constitución donostiarra estaba llena de lemas y pancartas abertzales, cuando no francamente pro-etarras, entre otros, un monumental cartel "Alde hemendik" (largaos de aquí) que no era precisamente acogedor para quienes no compartían esa ideología. El debate de la jornada era la incorporación de algunas mujeres a la tamborrada inaugural de la fiesta, por expresa y justificada decisión del Ayuntamiento. Por supuesto, me parece estupendo que las mujeres tengan derecho también a tocar el bombo en público, como cualquier otra criatura de Dios. Pero ¿por qué nuestro municipio no lucha con el mismo ahínco por el derecho de muchos donostiarras de asistir al jolgorio sin verse presionados y amenazados por la parafernalia radical? Pues bien, para el alcalde Odón Elorza la fiesta transcurrió "en paz" y lo único que deploró es la actuación de "un juez que no se ha ganado precisamente el Tambor de Oro". O sea, mucho hacer reuniones sobre derechos humanos y apoyo a las víctimas, pero nada de tomar medidas efectivas contra el exhibicionismo prepotente de quienes se burlan de unos y de otras.
Durante demasiados años, la pugna ha sido entre el terrorismo de ETA que pretendía cambiar las instituciones democráticas y quienes defendían frente a él su mantenimiento. No habrá paz aceptable democráticamente fuera del triunfo de la legalidad vigente sobre quienes pretenden "otra cosa" a su gusto y beneficio. La legalidad está dispuesta a acoger a quienes han querido vulnerarla, desde luego, aunque sin alterarse para recompensarles por la suspensión de sus crímenes. Una mesa de partidos extraparlamentaria pero con rango político supondría esa recompensa: aun aceptando el despiste oportunista como animal de compañía del socialismo actual vasco, me niego a creer que no comprendan la magnitud de lo que está en juego. A no ser que quieran ponerse a "izquierdear" en el sentido cervantino del término... (...)
sábado 7 de noviembre de 2009
DEL BLOG DE MERCHE PALLARÉS: ACCIÓN POR EL CAMBIO CLIMÁTICO
Hace unas semanas, por todo el mundo se reunieron millones de personas contra el cambio climático. Mi querida blogger canadiense NORTHSHOREWOMAN escribió el siguiente poema para la ocasión. (La traducción a continuación)
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
A few weeks ago millions of persons gathered, all over the world, in favour of climate action. My dear Canadian blogger, NORTHSHOREWOMAN, wrote the following poem for the occasion. (Spanish translation at the bottom)
Garbage Poem:
Dear Universe,
We have made a mess of Earth.
Earth—a small crumb in the cupboard of your house.
We have sent tons and tons of garbage orbiting
a halo of space scrap circling in a cosmic stream above us.
Grandmother Moon—we bombed her.
Her serene face now littered with our military fallout.
We have dumped tons and tons of waste into the waters of Earth
oil sewage solvents detergents pharmaceuticals bilge chemicals
Barrels of unpronounceable names clearly stamped skull and bones.
We have set a sea of plastics swirling in the Pacific Ocean
a Texas-sized gyre of plastic rubbish
combined weight: 3 million tons.
We rub our bodies with chemicals hidden
in soul-satisfying seductive guises. We call them:
Moisturizer. Body shampoo. Make-up. Deodorant.
We feed our children chemical-based food-like products,
give them dead liquids branded The Real Thing.
Our homes are entombed in vinyl siding. We breathe
vapours of volatile organic compounds. Our stuff—
rugs, shower curtains, computers, electronics, walls, furnishings
poisoning us, slowly.
Polar ice shelves snap off, melting
tarpits, ravenous, swallow entire flocks of birds
yet still we drive to the mall to buy more stuff shipped in
from China transported to us across highways of roadkill.
How dear Mother of Blackness, stars and mystery
can we change our ways?
Our future has been written on the leaves of trees
but our trees are uprooted daily in clear cuts
by giant forest machines disrespected
1000 flattened per day.
How can we read the leaves to see our future
if we’ve torn down the trunk and shredded the body
into pulp to blow our noses?
Our Mother who art the Universe
give us this day the wisdom and the resistance
to stop the destruction of our holy home.
Grant us the anger to kick out the politicians
whose heads are in the oilsands, who defile
our small encampment in space in the name of
development and democracy.
Dear Mother, help us.
--------------------------------------------------------------------------------------------
Poema Basura
Querido Universo,
Hemos convertido la tierra en un asco
La "tierra", un mendrugo de pan en el armario de su cocina
Hemos enviado a la estratosfera toneladas de basura,
aureolas flotando en círculos, estela cósmica sobre nuestras cabezas
Abuela luna - la bombardeamos
su semblante sereno, mancillado con nuestros restos bélicos
Hemos tirado toneladas y toneladas de basura a nuestros mares
disolventes grasientos, detergentes y productos farmacéuticos--barriles de nombres impronunciables pero claramente estampados con calaveras y huesos cruzados
Tenemos una isla de plásticos flotando y girando en el océano Pacífico
del tamaño de Tejas. Peso total: 3 millones de toneladas
Embadurnamos nuestros cuerpos con productos químicos, escondidos bajo apariencias seductivas, que satisfacen nuestros egos. Los llamamos: Hidratantes. Cremas corporales. Maquillaje. Desodorantes.
Alimentamos nuestros hijos con comida basada en productos químicos queriendo aparentar comida de verdad y les damos a beber líquidos muertos tildados como "Lo Verdadero"
Nuestras casas están enterradas en forros de vinilo. Respiramos efluvios volátiles de restos orgánicos. Nuestros objetos: alfombras, cortinas de ducha, ordenadores/computadoras, electrónica en general, paredes, mobiliario, envenenándonos lentamente.
Las placas polares se astillan derretiendo minas de alquitrán, engullendo famélicas, bandadas enteras de pájaros pero seguimos conduciendo al centro comercial a comprar productos traidos de China, transportados a través de autopistas de muerte.
¿Cómo querida Madre de la Oscuridad, estrellas y misterio podemos cambiar nuestra forma de actuar?
Nuestro futuro ha sido escrito en las hojas de los árboles
pero nuestros árboles están siendo talados diariamente con cortes limpios
por máquinas forestales gigantes
sin respeto
1.000 al dia arrasados
¿Cómo podemos leer las hojas
para ver nuestro futuro
si hemos destruido los troncos,
triturado su cuerpo, convertido en pulpa
para sonarnos las narices?
Nuestra Madre que eres el Universo
Danos hoy la sabiduría y la resistencia
para parar la destrucción de nuestra casa sagrada
Danos la rabia para expulsar a los políticos
cuyas cabezas están en las arenas petrolíferas,
que violan nuestro pequeño campamento en el espacio
en el nombre del desarrollo y la democracia
Querida Madre, ayudanos.
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
A few weeks ago millions of persons gathered, all over the world, in favour of climate action. My dear Canadian blogger, NORTHSHOREWOMAN, wrote the following poem for the occasion. (Spanish translation at the bottom)
Garbage Poem:
Dear Universe,
We have made a mess of Earth.
Earth—a small crumb in the cupboard of your house.
We have sent tons and tons of garbage orbiting
a halo of space scrap circling in a cosmic stream above us.
Grandmother Moon—we bombed her.
Her serene face now littered with our military fallout.
We have dumped tons and tons of waste into the waters of Earth
oil sewage solvents detergents pharmaceuticals bilge chemicals
Barrels of unpronounceable names clearly stamped skull and bones.
We have set a sea of plastics swirling in the Pacific Ocean
a Texas-sized gyre of plastic rubbish
combined weight: 3 million tons.
We rub our bodies with chemicals hidden
in soul-satisfying seductive guises. We call them:
Moisturizer. Body shampoo. Make-up. Deodorant.
We feed our children chemical-based food-like products,
give them dead liquids branded The Real Thing.
Our homes are entombed in vinyl siding. We breathe
vapours of volatile organic compounds. Our stuff—
rugs, shower curtains, computers, electronics, walls, furnishings
poisoning us, slowly.
Polar ice shelves snap off, melting
tarpits, ravenous, swallow entire flocks of birds
yet still we drive to the mall to buy more stuff shipped in
from China transported to us across highways of roadkill.
How dear Mother of Blackness, stars and mystery
can we change our ways?
Our future has been written on the leaves of trees
but our trees are uprooted daily in clear cuts
by giant forest machines disrespected
1000 flattened per day.
How can we read the leaves to see our future
if we’ve torn down the trunk and shredded the body
into pulp to blow our noses?
Our Mother who art the Universe
give us this day the wisdom and the resistance
to stop the destruction of our holy home.
Grant us the anger to kick out the politicians
whose heads are in the oilsands, who defile
our small encampment in space in the name of
development and democracy.
Dear Mother, help us.
--------------------------------------------------------------------------------------------
Poema Basura
Querido Universo,
Hemos convertido la tierra en un asco
La "tierra", un mendrugo de pan en el armario de su cocina
Hemos enviado a la estratosfera toneladas de basura,
aureolas flotando en círculos, estela cósmica sobre nuestras cabezas
Abuela luna - la bombardeamos
su semblante sereno, mancillado con nuestros restos bélicos
Hemos tirado toneladas y toneladas de basura a nuestros mares
disolventes grasientos, detergentes y productos farmacéuticos--barriles de nombres impronunciables pero claramente estampados con calaveras y huesos cruzados
Tenemos una isla de plásticos flotando y girando en el océano Pacífico
del tamaño de Tejas. Peso total: 3 millones de toneladas
Embadurnamos nuestros cuerpos con productos químicos, escondidos bajo apariencias seductivas, que satisfacen nuestros egos. Los llamamos: Hidratantes. Cremas corporales. Maquillaje. Desodorantes.
Alimentamos nuestros hijos con comida basada en productos químicos queriendo aparentar comida de verdad y les damos a beber líquidos muertos tildados como "Lo Verdadero"
Nuestras casas están enterradas en forros de vinilo. Respiramos efluvios volátiles de restos orgánicos. Nuestros objetos: alfombras, cortinas de ducha, ordenadores/computadoras, electrónica en general, paredes, mobiliario, envenenándonos lentamente.
Las placas polares se astillan derretiendo minas de alquitrán, engullendo famélicas, bandadas enteras de pájaros pero seguimos conduciendo al centro comercial a comprar productos traidos de China, transportados a través de autopistas de muerte.
¿Cómo querida Madre de la Oscuridad, estrellas y misterio podemos cambiar nuestra forma de actuar?
Nuestro futuro ha sido escrito en las hojas de los árboles
pero nuestros árboles están siendo talados diariamente con cortes limpios
por máquinas forestales gigantes
sin respeto
1.000 al dia arrasados
¿Cómo podemos leer las hojas
para ver nuestro futuro
si hemos destruido los troncos,
triturado su cuerpo, convertido en pulpa
para sonarnos las narices?
Nuestra Madre que eres el Universo
Danos hoy la sabiduría y la resistencia
para parar la destrucción de nuestra casa sagrada
Danos la rabia para expulsar a los políticos
cuyas cabezas están en las arenas petrolíferas,
que violan nuestro pequeño campamento en el espacio
en el nombre del desarrollo y la democracia
Querida Madre, ayudanos.
viernes 9 de octubre de 2009
MI COMENTARIO AL CAP.(2) 18 DE CORNELIVS
Los jueves leemos el Quijote con Pedro Ojeda.
Para el grupo de Lectura del Quijote en La Acequia.
En este capitulo XVIII de la segunda parte, sigue D. Quijote haciendo gala de una gran prudencia y buen comportamiento, merece destacarse aún mas "la olímpica serenidad de su alma, no sabemos si regocijada o resignada", como diría Menéndez Pelayo. Hasta cuatro días se va a detener hospedado en casa de D. Diego de Miranda.
Muy rápidamente, quizás demasiado, se forma el hijo de D. Diego su opinión sobre D. Quijote: piensa que es un loco con intervalos lúcidos. Me parece un diagnóstico incompleto, primero, por su manifiesta precipitación, dado que se basa unicamente en que D. Quijote cree a pies juntillas que existieron caballeros andantes en el mundo; y segundo, porque podria ser al revés, dado que ahora D. Quijote parece comportarse, digámoslo así, más bien como un lúcido (?) con intervalos locos, aunque, cuidado, no estoy diciendo que esté cuerdo. Creo que el hijo de D. Diego toma la parte por el todo y además, lo hace ignorando obviamente todas las circunstancias que rodean el actuar y el hablar de nuestro caballero, cuyo "trastorno mental" parece tener unas características y sintomatología mucho más complicadas que la de un simple loco con intervalos lucidos. (Desde aqui mando un entrañable abrazo a mi querido jodeño de adoción cordobesa, mi viejo amigo Rafa, medico psiquiatra, con el cual conversé en mi juventud durante horas y horas sobre el proceso mental de D. Quijote).
Y vemos tambien que en esta segunda parte, Cervantes (que conoce a D. Quijote mejor que nadie) parece que se abstiene de juzgarlo y magistralmente, nos da detalle exhaustivo de las obras y palabras del hidalgo manchego, para que seamos nosotros los que saquemos nuestras conclusiones, e incluso nos vuelve a dejar la duda al final del capitulo pues D. Quijote vuelve a dar una de cal y otra de arena, "dejando las cosas en el aire" y creo que nuestro inmortal novelista lo hace adrede. Además, destacan esos cuatro dias de reposo y sosiego en casa de D. Diego, en los cuales no consta que cometiera disparate alguno -y cuatro dias son muchos dias de sosiego, demasiados, para un presunto "loco". Para colmo de confusiones, el hijo de D. Diego lo denomina "loco bizarro", y el termino bizarro, segun el Diccionario de la Real Academia de la Lengua, tiene dos acepciones: la primera es "valiente o esforzado" y la segunda "Generoso, ¡lucido! y espléndido". En castellano antiguo, loco bizarro podria traducirse por loco curioso.
Y por cierto, entre paréntesis: en este tema vuelvo a acordarme de Erasmo (otro de mis oráculos) y su Elogio de la Locura -publicado en 1511- que Cervantes tuvo que conocer.
Por lo demás mi humilde opinión sobre el proceso "mental" de D. Quijote ya consta detenidamente expresada en mis dos precedentes comentarios con lo cual me afirmo y ratifico en todas cuantas conclusiones se contienen en mis dos análisis anteriores, a las cuales me remito para evitar inútiles reiteraciones.
Antes D. Quijote veía castillos en vez de ventas. Ahora vemos que…¿es el propio narrador? el que juega a no tener claro si es un castillo o es una casa, no hay más que leer el titulo de este capitulo. Y Cervantes no dice que a D. Quijote le pareciera castillo, no, D. Quijote la ve correctamente, como lo que es: como una casa (“Halló don Quijote ser la casa de don Diego de Miranda ancha como de aldea…”). Ahora el narrador, Cervantes, ¿ve las cosas desde la óptica de D. Quijote, o es el acercamiento del novelista a su protagonista? Yo creo que Cervantes simpatiza con su protagonista, y se contagia del buen humor de éste último.
Ya teníamos noticias de que nuestro caballero no era rico ni mucho menos; era de la baja nobleza, hijodalgo. Cervantes ya nos lo avisó en el capitulo segundo de esta 2ª Parte, por boca de Sancho: Alonso Quijano era un caballero que "no conteniéndose en los límites de la hidalguía, se puso don y se arremetió a caballero con cuatro cepas y dos yugadas de tierra y con un trapo atrás y otro adelante" siendo un hidalgo “de los que dan humo a los zapatos y toman los puntos de las medias negras con seda verde”, lo cual en aquel tiempo era un signo de pobreza muy próximo a la miseria.
Cervantes ahorra detalles en la descripción de la casa de D. Diego, pero a la hora de describir a D. Quijote lo hace con un lujo de detalles exhaustivo, y lo hace fría y asépticamente, sin la ironía y la sorna de la primera parte: lo hace al natural. ¿Qué apariencia tenia D. Quijote? Veamos. Dice Cervantes que “Entraron a don Quijote en una sala, desarmóle Sancho, quedó en valones y en jubón de camuza, todo bisunto con la mugre de las armas: el cuello era valona a lo estudiantil, sin almidón y sin randas; los borceguíes eran datilados, y encerados los zapatos. Ciñóse su buena espada, que pendía de un tahalí de lobos marinos; que es opinión que muchos años fue enfermo de los riñones; cubrióse un herreruelo de buen paño pardo...”
Veamos si conseguimos imaginárnoslo. Consultando los datos aquí, aquí y aquí, creo que lo aclararemos todo:
Bisunto es tanto como decir sucio.
Los valones eran los calzones o greguescos recogidos en las rodillas. Su uso era muy normal.
Tambien habla Cervantes del Jubón de camuza: El jubón era una especie de camisa, (aunque no propiamente tal), que cubría desde los hombros hasta la cintura, ceñida y ajustada al cuerpo. El jubón en este caso era de camuza, es decir, de piel de gamuza. La piel de este animal después de curtida es muy fina y flexible. También de uso muy extendido.
El cuello era valona a lo estudiantil, sin almidón y sin randas: es decir, era el cuello liso de lino o algodón, redondo, propio del S. XVI, y era a lo estudiantil por su sencillez, porque no estaba almidonado ni llevaba randas (adornos de blonda, de encaje o de ganchillo). El almidón era la sustancia que se ponia en el cuello de las camisas, antes de su planchado, para que quedaran rígidas. Podemos concluir con que el cuello de D. Quijote a lo estudiantil era muy normalito.
Veamos ahora los Borceguíes datilados: los borceguíes eran botas altas (o medias calzas) fabricadas con cuero, especialmente adecuadas para proteger la pierna y el muslo del jinete, y sobre ella se ponían luego los zapatos, también conocido como chinelas. El cuero solía estar coloreado de tonos muy vivos, entre ellos se mencionan negros, colorados, leonados, datilados (de color dátil, estos fueron los de D. Quijote), azules, verdes, amarillos, morados, etc.
Tahalí de lobos marinos: el tahalí era la correa de cuero o de otro material que sostenia la espada. La de D. Quijote no era de cuero, sino de lobos marinos, o lo que es lo mismo, de piel de foca. Cervantes nos dice que D. Quijote padeció de los riñones y es que a la piel de foca en aquella época se atribuían propiedades curativas de dichas enfermedades: D. Quijote tenía algún tipo de uropatia, quizás obstructiva.
Herreruelo: capa corta que solo cubría parte de los hombros, del pecho y la espalda. Para más señas la de paño pardo, como la que le pusieron a D. Quijote, era propia de los campesinos.
Podemos ahora imaginar a nuestro D. Quijote, cuan largo y seco era, vestido con ese atuendo de hidalgo pobre y no puedo evitar sentir pena por él.
Para colmo de desgracia, el polvo del camino y los requesones lo dejaron tan sucio que es sometido a sucesivos lavados con calderos de agua. Aquí Cervantes ¿bromea? con el número de calderos pues el autor, tan puntilloso para la ropa, nos deja en la duda sobre su número, lo cual interpreto en el sentido de que fue menester mucha agua para lavarlo, y nos lo confirma diciendo que el agua quedó de color suero.
Y ya de paso pienso que Cervantes desplaza el objeto de su ironia desde D. Quijote a Sancho: ahora se enoja con el escudero. Antes tenia “muy poca sal en la mollera”, pero ahora Sancho se ha convertido en un “inteligente bellaco malicioso”, llamémoslo asi. D. Miguel ya venia enfadado con el por haber sido el encantador de Dulcinea. Y ahora, como la idea de comprar los requesones fue fruto de un capricho (golosina) de Sancho, el novelista los llama “negros requesones”, por no decir odiados requesones lo cual me indica la posible cólera de Cervantes con el escudero por haber manchado a su señor con dicha sustancia. Juega muy gráficamente con la ironía ("negros requesones que tan blanco pusieron a su amo") moviendonos a risa, pero ahora es una risa más respetuosa.
Tras la adulación de D. Quijote hacia las dotes como poeta del hijo de D. Diego, el capitulo termina como empezó, con las dudas. El magistral Cervantes nos vuelve a dar una de cal y otra de arena, es decir, juega con la locura de D. Quijote (ser emperador en daca las pajas, o en un "periquete", como diriamos ahora), y con su cordura (...será sabio si se guia mas por el parecer ajeno que por el propio, etc), cosa que no cesará de hacer a lo largo de esta segunda parte.
Pero D. Quijote era siempre D. Quijote, de modo que así ataviado, a pesar de todos los pesares, “…con gentil donaire y gallardía, salió a otra sala, donde el estudiante le estaba esperando”.
En resumen: D. Quijote es una mente de primera vestido con una indumentaria de tercera. Puede que no tuviera muchos “dineros”, pero es incuestionable que poseía una mente maravillosa.
Antonio Aguilera dijo...
Querido Pablo, no hay duda, tal como mencionas, de que Cervantes se ha encariñado de su personaje.Y en esta segunda parte se identifica con él sin interrupción: a veces como su alter ego, y en ocasiones como criatura de su creación...como un hijo.
Ya lo decía Unamuno, y seguro que otros también, que la obra de un creador es su hijo. Que en ella se prolonga y se inmortaliza.Cervantes, ya viejete, consideraba su obra, su Quijote, como su auténtico hijo; tenía una hija, pero no es igual en aquellos tiempos.
Por eso "El Quijote" es un compendio de toda la sabiduría que posee Cervantes. ¿Quién no transmitiría a su hijo además de todo su cariño, toda su sabiduría?.Ellos son nuestra "inmortalidad", por ellos no morimos: nuestra prolongación, nuestros retoños sobre la yerma tierra de nuestra sepultura.
Cervantes murió, pero su obra le hizo inmortal. Él quizás no pensara que llegara a tanto, pero no hay duda de que lo intentó. Era consciente de su "poder" sapiencial.
Amigo, tus comentarios llegan a nuestra fibra más interna: algunos le llaman corazón.
Fuerte abrazo
10 octubre, 2009 08:39
Para el grupo de Lectura del Quijote en La Acequia.
En este capitulo XVIII de la segunda parte, sigue D. Quijote haciendo gala de una gran prudencia y buen comportamiento, merece destacarse aún mas "la olímpica serenidad de su alma, no sabemos si regocijada o resignada", como diría Menéndez Pelayo. Hasta cuatro días se va a detener hospedado en casa de D. Diego de Miranda.
Muy rápidamente, quizás demasiado, se forma el hijo de D. Diego su opinión sobre D. Quijote: piensa que es un loco con intervalos lúcidos. Me parece un diagnóstico incompleto, primero, por su manifiesta precipitación, dado que se basa unicamente en que D. Quijote cree a pies juntillas que existieron caballeros andantes en el mundo; y segundo, porque podria ser al revés, dado que ahora D. Quijote parece comportarse, digámoslo así, más bien como un lúcido (?) con intervalos locos, aunque, cuidado, no estoy diciendo que esté cuerdo. Creo que el hijo de D. Diego toma la parte por el todo y además, lo hace ignorando obviamente todas las circunstancias que rodean el actuar y el hablar de nuestro caballero, cuyo "trastorno mental" parece tener unas características y sintomatología mucho más complicadas que la de un simple loco con intervalos lucidos. (Desde aqui mando un entrañable abrazo a mi querido jodeño de adoción cordobesa, mi viejo amigo Rafa, medico psiquiatra, con el cual conversé en mi juventud durante horas y horas sobre el proceso mental de D. Quijote).
Y vemos tambien que en esta segunda parte, Cervantes (que conoce a D. Quijote mejor que nadie) parece que se abstiene de juzgarlo y magistralmente, nos da detalle exhaustivo de las obras y palabras del hidalgo manchego, para que seamos nosotros los que saquemos nuestras conclusiones, e incluso nos vuelve a dejar la duda al final del capitulo pues D. Quijote vuelve a dar una de cal y otra de arena, "dejando las cosas en el aire" y creo que nuestro inmortal novelista lo hace adrede. Además, destacan esos cuatro dias de reposo y sosiego en casa de D. Diego, en los cuales no consta que cometiera disparate alguno -y cuatro dias son muchos dias de sosiego, demasiados, para un presunto "loco". Para colmo de confusiones, el hijo de D. Diego lo denomina "loco bizarro", y el termino bizarro, segun el Diccionario de la Real Academia de la Lengua, tiene dos acepciones: la primera es "valiente o esforzado" y la segunda "Generoso, ¡lucido! y espléndido". En castellano antiguo, loco bizarro podria traducirse por loco curioso.
Y por cierto, entre paréntesis: en este tema vuelvo a acordarme de Erasmo (otro de mis oráculos) y su Elogio de la Locura -publicado en 1511- que Cervantes tuvo que conocer.
Por lo demás mi humilde opinión sobre el proceso "mental" de D. Quijote ya consta detenidamente expresada en mis dos precedentes comentarios con lo cual me afirmo y ratifico en todas cuantas conclusiones se contienen en mis dos análisis anteriores, a las cuales me remito para evitar inútiles reiteraciones.
Antes D. Quijote veía castillos en vez de ventas. Ahora vemos que…¿es el propio narrador? el que juega a no tener claro si es un castillo o es una casa, no hay más que leer el titulo de este capitulo. Y Cervantes no dice que a D. Quijote le pareciera castillo, no, D. Quijote la ve correctamente, como lo que es: como una casa (“Halló don Quijote ser la casa de don Diego de Miranda ancha como de aldea…”). Ahora el narrador, Cervantes, ¿ve las cosas desde la óptica de D. Quijote, o es el acercamiento del novelista a su protagonista? Yo creo que Cervantes simpatiza con su protagonista, y se contagia del buen humor de éste último.
Ya teníamos noticias de que nuestro caballero no era rico ni mucho menos; era de la baja nobleza, hijodalgo. Cervantes ya nos lo avisó en el capitulo segundo de esta 2ª Parte, por boca de Sancho: Alonso Quijano era un caballero que "no conteniéndose en los límites de la hidalguía, se puso don y se arremetió a caballero con cuatro cepas y dos yugadas de tierra y con un trapo atrás y otro adelante" siendo un hidalgo “de los que dan humo a los zapatos y toman los puntos de las medias negras con seda verde”, lo cual en aquel tiempo era un signo de pobreza muy próximo a la miseria.
Cervantes ahorra detalles en la descripción de la casa de D. Diego, pero a la hora de describir a D. Quijote lo hace con un lujo de detalles exhaustivo, y lo hace fría y asépticamente, sin la ironía y la sorna de la primera parte: lo hace al natural. ¿Qué apariencia tenia D. Quijote? Veamos. Dice Cervantes que “Entraron a don Quijote en una sala, desarmóle Sancho, quedó en valones y en jubón de camuza, todo bisunto con la mugre de las armas: el cuello era valona a lo estudiantil, sin almidón y sin randas; los borceguíes eran datilados, y encerados los zapatos. Ciñóse su buena espada, que pendía de un tahalí de lobos marinos; que es opinión que muchos años fue enfermo de los riñones; cubrióse un herreruelo de buen paño pardo...”
Veamos si conseguimos imaginárnoslo. Consultando los datos aquí, aquí y aquí, creo que lo aclararemos todo:
Bisunto es tanto como decir sucio.
Los valones eran los calzones o greguescos recogidos en las rodillas. Su uso era muy normal.
Tambien habla Cervantes del Jubón de camuza: El jubón era una especie de camisa, (aunque no propiamente tal), que cubría desde los hombros hasta la cintura, ceñida y ajustada al cuerpo. El jubón en este caso era de camuza, es decir, de piel de gamuza. La piel de este animal después de curtida es muy fina y flexible. También de uso muy extendido.
El cuello era valona a lo estudiantil, sin almidón y sin randas: es decir, era el cuello liso de lino o algodón, redondo, propio del S. XVI, y era a lo estudiantil por su sencillez, porque no estaba almidonado ni llevaba randas (adornos de blonda, de encaje o de ganchillo). El almidón era la sustancia que se ponia en el cuello de las camisas, antes de su planchado, para que quedaran rígidas. Podemos concluir con que el cuello de D. Quijote a lo estudiantil era muy normalito.
Veamos ahora los Borceguíes datilados: los borceguíes eran botas altas (o medias calzas) fabricadas con cuero, especialmente adecuadas para proteger la pierna y el muslo del jinete, y sobre ella se ponían luego los zapatos, también conocido como chinelas. El cuero solía estar coloreado de tonos muy vivos, entre ellos se mencionan negros, colorados, leonados, datilados (de color dátil, estos fueron los de D. Quijote), azules, verdes, amarillos, morados, etc.
Tahalí de lobos marinos: el tahalí era la correa de cuero o de otro material que sostenia la espada. La de D. Quijote no era de cuero, sino de lobos marinos, o lo que es lo mismo, de piel de foca. Cervantes nos dice que D. Quijote padeció de los riñones y es que a la piel de foca en aquella época se atribuían propiedades curativas de dichas enfermedades: D. Quijote tenía algún tipo de uropatia, quizás obstructiva.
Herreruelo: capa corta que solo cubría parte de los hombros, del pecho y la espalda. Para más señas la de paño pardo, como la que le pusieron a D. Quijote, era propia de los campesinos.
Podemos ahora imaginar a nuestro D. Quijote, cuan largo y seco era, vestido con ese atuendo de hidalgo pobre y no puedo evitar sentir pena por él.
Para colmo de desgracia, el polvo del camino y los requesones lo dejaron tan sucio que es sometido a sucesivos lavados con calderos de agua. Aquí Cervantes ¿bromea? con el número de calderos pues el autor, tan puntilloso para la ropa, nos deja en la duda sobre su número, lo cual interpreto en el sentido de que fue menester mucha agua para lavarlo, y nos lo confirma diciendo que el agua quedó de color suero.
Y ya de paso pienso que Cervantes desplaza el objeto de su ironia desde D. Quijote a Sancho: ahora se enoja con el escudero. Antes tenia “muy poca sal en la mollera”, pero ahora Sancho se ha convertido en un “inteligente bellaco malicioso”, llamémoslo asi. D. Miguel ya venia enfadado con el por haber sido el encantador de Dulcinea. Y ahora, como la idea de comprar los requesones fue fruto de un capricho (golosina) de Sancho, el novelista los llama “negros requesones”, por no decir odiados requesones lo cual me indica la posible cólera de Cervantes con el escudero por haber manchado a su señor con dicha sustancia. Juega muy gráficamente con la ironía ("negros requesones que tan blanco pusieron a su amo") moviendonos a risa, pero ahora es una risa más respetuosa.
Tras la adulación de D. Quijote hacia las dotes como poeta del hijo de D. Diego, el capitulo termina como empezó, con las dudas. El magistral Cervantes nos vuelve a dar una de cal y otra de arena, es decir, juega con la locura de D. Quijote (ser emperador en daca las pajas, o en un "periquete", como diriamos ahora), y con su cordura (...será sabio si se guia mas por el parecer ajeno que por el propio, etc), cosa que no cesará de hacer a lo largo de esta segunda parte.
Pero D. Quijote era siempre D. Quijote, de modo que así ataviado, a pesar de todos los pesares, “…con gentil donaire y gallardía, salió a otra sala, donde el estudiante le estaba esperando”.
En resumen: D. Quijote es una mente de primera vestido con una indumentaria de tercera. Puede que no tuviera muchos “dineros”, pero es incuestionable que poseía una mente maravillosa.
Antonio Aguilera dijo...
Querido Pablo, no hay duda, tal como mencionas, de que Cervantes se ha encariñado de su personaje.Y en esta segunda parte se identifica con él sin interrupción: a veces como su alter ego, y en ocasiones como criatura de su creación...como un hijo.
Ya lo decía Unamuno, y seguro que otros también, que la obra de un creador es su hijo. Que en ella se prolonga y se inmortaliza.Cervantes, ya viejete, consideraba su obra, su Quijote, como su auténtico hijo; tenía una hija, pero no es igual en aquellos tiempos.
Por eso "El Quijote" es un compendio de toda la sabiduría que posee Cervantes. ¿Quién no transmitiría a su hijo además de todo su cariño, toda su sabiduría?.Ellos son nuestra "inmortalidad", por ellos no morimos: nuestra prolongación, nuestros retoños sobre la yerma tierra de nuestra sepultura.
Cervantes murió, pero su obra le hizo inmortal. Él quizás no pensara que llegara a tanto, pero no hay duda de que lo intentó. Era consciente de su "poder" sapiencial.
Amigo, tus comentarios llegan a nuestra fibra más interna: algunos le llaman corazón.
Fuerte abrazo
10 octubre, 2009 08:39
lunes 31 de agosto de 2009
DEL BLOG DE JUAN T. LLAMAS (LUEGO PASARÉ A ORDENAR EL TEXTO PUES HA SALIDO HECHO UN CHURRO)
Sunday, August 30, 2009
Fulgor interrumpido
Mar eternoDigamos que no tiene comienzo el mar:Empieza donde lo hallas por vez primeray te sale al encuentro por todas partesJosé Emilio Pacheco nació en la Ciudad de México el 30 de junio de 1939.Es, hoy por hoy, el poeta mexicano más ilustre de las letras hispanoamericanas.El martes 26 de septiembre de 2006 fue inaugurada, en la capital, la Casa de la Palabra José Emilio Pacheco, con motivo de sus cincuenta años de escribir.En ella se lee la inscripción:“Es lo único que alcanza, porque los límites de la palabra son los límites del mundo. ¿Cómo puede entender lo que no se puede verbalizar? Por eso me parece que uno de los problemas más graves del mundo contemporáneo es el empobrecimiento del idioma y si no tienes palabras no piensas”.Que hablen sus textos:A quien pueda interesarQue otros hagan aúnel gran poemalos libros unitarioslas rotundasobras que sean espejode armoníaA mí sólo me importael testimoniodel momento que pasalas palabrasque dicta en su fluirel tiempo en vueloLa poesía que buscoes como un diarioen donde no hay proyecto ni medidaContraelegíaMi único tema es lo que ya no estáY mi obsesión se llama lo perdidoMi punzante estribillo es nunca másY sin embargo amo este cambio perpetuoeste variar segundo tras segundoporque sin él lo que llamamos vidasería de piedra.Gota de lluviaUna gota de lluvia temblaba en la enredadera.Toda la noche estaba en esa humedad sombríaque de repenteiluminó la luna.PiedraLo que dice la piedrasólo la noche puede descifrarloNos mira con su cuerpo todo de ojosCon su inmovilidad nos desafíaSabe implacablemente ser permanenciaElla es el mundo que otros desgarramosUn marineQuiso apagar incendios con el fuego.Murió en la selva de Vietnamy en vano.
Posted by Juan T. Llamas at 12:02 AM
2 comments:
Antonio Aguilera said...
"PiedraLo que dice la piedrasólo la noche puede descifrarloNos mira con su cuerpo todo de ojosCon su inmovilidad nos desafíaSabe implacablemente ser permanenciaElla es el mundo que otros desgarramos".Normalmente una piedra, no dice nada a nadie. ¡Pero puede encerrar tanto mensaje!. Como las piedras del Escorial que tú mencionaras el otro día...arrancadoras de lágrimas.Dentro de mis humildes logros, puedo decir que mi primer poema publicado en prensa se titulaba "PIEDRA". 16 años sumaba mi cuerpo cuando aquello. A partir de ahí la piedra ya nunca me abandonó.Piedra conciente o consciente, fue la diatriba en que entró un amigo, que tiene afición a pensar en cosas en las que no suele pensar la gente.Juan, me ha gustado mucho que trajeras hoy este poeta a la palestra.Que la paz (humana) sea contigo
Aug 30, 2009 5:52:00 AM
Juan T. Llamas said...
Muchas gracias por tu comentario, mi apreciado Antonio.Ahora confirmo que tienes una sensibildad muy fina por la, desde mi punto de vista, expresión más hermosa de las Letras: la poesía.Saludos cordiales.
Fulgor interrumpido
Mar eternoDigamos que no tiene comienzo el mar:Empieza donde lo hallas por vez primeray te sale al encuentro por todas partesJosé Emilio Pacheco nació en la Ciudad de México el 30 de junio de 1939.Es, hoy por hoy, el poeta mexicano más ilustre de las letras hispanoamericanas.El martes 26 de septiembre de 2006 fue inaugurada, en la capital, la Casa de la Palabra José Emilio Pacheco, con motivo de sus cincuenta años de escribir.En ella se lee la inscripción:“Es lo único que alcanza, porque los límites de la palabra son los límites del mundo. ¿Cómo puede entender lo que no se puede verbalizar? Por eso me parece que uno de los problemas más graves del mundo contemporáneo es el empobrecimiento del idioma y si no tienes palabras no piensas”.Que hablen sus textos:A quien pueda interesarQue otros hagan aúnel gran poemalos libros unitarioslas rotundasobras que sean espejode armoníaA mí sólo me importael testimoniodel momento que pasalas palabrasque dicta en su fluirel tiempo en vueloLa poesía que buscoes como un diarioen donde no hay proyecto ni medidaContraelegíaMi único tema es lo que ya no estáY mi obsesión se llama lo perdidoMi punzante estribillo es nunca másY sin embargo amo este cambio perpetuoeste variar segundo tras segundoporque sin él lo que llamamos vidasería de piedra.Gota de lluviaUna gota de lluvia temblaba en la enredadera.Toda la noche estaba en esa humedad sombríaque de repenteiluminó la luna.PiedraLo que dice la piedrasólo la noche puede descifrarloNos mira con su cuerpo todo de ojosCon su inmovilidad nos desafíaSabe implacablemente ser permanenciaElla es el mundo que otros desgarramosUn marineQuiso apagar incendios con el fuego.Murió en la selva de Vietnamy en vano.
Posted by Juan T. Llamas at 12:02 AM
2 comments:
Antonio Aguilera said...
"PiedraLo que dice la piedrasólo la noche puede descifrarloNos mira con su cuerpo todo de ojosCon su inmovilidad nos desafíaSabe implacablemente ser permanenciaElla es el mundo que otros desgarramos".Normalmente una piedra, no dice nada a nadie. ¡Pero puede encerrar tanto mensaje!. Como las piedras del Escorial que tú mencionaras el otro día...arrancadoras de lágrimas.Dentro de mis humildes logros, puedo decir que mi primer poema publicado en prensa se titulaba "PIEDRA". 16 años sumaba mi cuerpo cuando aquello. A partir de ahí la piedra ya nunca me abandonó.Piedra conciente o consciente, fue la diatriba en que entró un amigo, que tiene afición a pensar en cosas en las que no suele pensar la gente.Juan, me ha gustado mucho que trajeras hoy este poeta a la palestra.Que la paz (humana) sea contigo
Aug 30, 2009 5:52:00 AM
Juan T. Llamas said...
Muchas gracias por tu comentario, mi apreciado Antonio.Ahora confirmo que tienes una sensibildad muy fina por la, desde mi punto de vista, expresión más hermosa de las Letras: la poesía.Saludos cordiales.
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